第一百四十一章 离婚证
民政局门口的石阶被阳光晒得发白，两旁的银杏树刚刚开始泛黄，风一吹，沙沙作响。
许温诺从车里走下来的时候，阳光正好落在她脸上。
她眯了眯眼睛，抬手挡了一下，挡了一下阳光，京海终于是放晴了。
她转过身，弯腰看着车里。
宋乾贺坐在驾驶座上，双手搭在方向盘上，没有要下车的意思，但目光一直追着她。
她看着他，等他说话。
果然，宋乾贺说话了，于是伸出手，抓住了他的手心。
他的掌心很热，指腹上的薄茧蹭过她的手背，微微有些粗糙。
他没有用力，只是握着，像是怕一松手她就会消失一样。
许温诺低下头看着那只握着自己的手，又抬起头看着他的脸，用眼神问他怎么了。
“我在外面等你。”他声音很轻，轻到被风吹散了一半，但她听得很清楚。
她点了点头，笑着应道：“好。”
他松开手，许温诺关上车门，转身往民政局的大门口走。
她走了几步，又回过头来看了他一眼，他冲她笑了笑，她也笑了，然后转过身，走进了那扇敞开的铁门。
周景泽站在门口的台阶下面，手里拿着一个牛皮纸信封，边角被攥得起了毛边。
他穿着一件深蓝色的西装，是那种很正式的款式，领带也系得很规整，但整个人看起来像是好几天没有好好睡过觉了。
他看到许温诺走过来，下意识地挺直了背，把手里的信封换到另一只手上，又换回来，像是在找一个不那么狼狈的姿势。
“我以为你会多给我一点时间的。”他声音沙哑。
许温诺在他面前站定，抬起头看着他。
阳光从他背后照过来，把他脸上的疲惫照得无处可藏，连眼角的细纹都清清楚楚。
“我已经给过你五年时间了，”她声音很平静，“没有必要再给你时间了。”
周景泽没有说话。
他站在那里，嘴唇微微张着，像是有很多话堵在喉咙里，却一个字都挤不出来。
风吹过来，银杏树的叶子沙沙地响，有一片落在他肩上，他没有去拂，就让它停在那里，像一枚忘了摘下的徽章。
两个人一起走进去，大厅里开着空调，冷气很足，和外面的阳光明媚形成了鲜明的对比。
许温诺走进去的时候打了个小小的寒颤，手臂上起了一层鸡皮疙瘩。
周景泽走在她旁边，余光扫了她一眼，手抬了一下，像是想把外套脱下来给她，但手抬到一半又放下了。
他想起来了，他已经没有这个资格了。
离婚登记处在二楼，走廊尽头那间。
工作人员是个三十出头的女人，短发，戴着细框眼镜，说话的时候嘴角微微向下，看起来有些严厉，但声音很温和。
她把两个人的身份证、户口本、结婚证、离婚协议书一份一份地拿过去，对着光看，对着电脑核对，动作不紧不慢，像一台运转精确的机器。
“双方都确认协议内容无误？”她抬起头，目光在两个人脸上来回扫了一下。
“确认。”许温诺说。
周景泽没有说话。
工作人员看着他，等了几秒。
“周先生？”
他点了点头，然后轻声回答道：“确认。”
工作人员把协议书收好，从抽屉里拿出两张表格，一人一张推过来。
“填一下这个，个人信息、婚姻状况、离婚原因，如实填写就行。”
许温诺拿起笔，低头开始填。
她的字迹很端正，一笔一划，像是在画设计图的时候标注尺寸，每一个格子都填得整整齐齐。
离婚原因那一栏，她写了“感情破裂”四个字，笔尖在纸上顿了一下，然后继续往下填。
周景泽拿着笔，对着那张表格看了很久。
他的手悬在纸面上方，笔尖离纸面只有几毫米，但就是落不下去。
他的目光停在“离婚原因”那一栏，嘴唇抿成一条线，下颌的肌肉绷得很紧。
工作人员看了他一眼，没有催他，低下头继续整理其他材料。
许温诺填完自己的那张，推过去，抬起头看着他。
他就坐在她旁边，两个人之间隔着一个手肘的距离，她能闻到他身上那股熟悉的烟草味，比以前更浓了，像是抽得比以前更多了。
“填吧。”她说，声音不大，但很清晰。
周景泽的手指动了一下。
他低下头，在“离婚原因”那一栏写了一行字，写完之后把表格推给工作人员，整个人靠在椅背上，像是刚跑完一场马拉松。
许温诺没有看他写了什么，也不需要看，不管他写的是什么，结果都不会改变。
工作人员把两张表格收过去，核对了一遍，点了点头。
“材料没有问题。按照程序，我会再问两位一次：是否确认自愿离婚，协议内容是否真实有效，是否有和解的可能。”
“我确认。”许温诺说，声音比刚才更稳了。
工作人员看向周景泽。
他坐在那里，手指交叉放在桌面上，拇指一下一下地互相按压着，骨节泛白。
他的嘴唇动了好几次，每一次都像是要说什么，但每一次都在最后一刻咽回去了。
“我……”他开口了说了一个字就停住了，喉结滚动了一下，像是在咽什么很苦的东西。
许温诺转过头看着他。
他的眼眶红了一圈，不是那种要哭的红，是那种忍了很久终于快忍不住的红。
她看着他，忽然想起五年前，他们也是这样坐在一起的。
不是在民政局，是在周家老宅的客厅里，周老爷子坐在对面，许琛建坐在旁边，两个人被推着签了一份婚约。
他签完之后看了她一眼，眼神里没有喜悦，没有期待，只有一种认命的疲惫。
和现在很像，却又不像。
“已经成为定局了，”她开口，声音不重，“我们之前已经谈得很清楚了，别让大家都难做。”
周景泽的手指停住了。
“我确认。”他说。
工作人员点了点头，把两本结婚证收过去，翻开，在“作废”那一栏盖了章。
红色的印泥压在他们两个人的名字上，一笔一划，清清楚楚，像是给这段五年的婚姻画上了一个再也不能涂改的句号。
然后她拿出两本新的证书，深绿色的封面，烫金的国徽，打开来，在上面打印了两个人的名字，盖了章，推过来。
“这是离婚证，请收好。”
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